Et si nous ne faisions qu'inutilement répeter la même minute de notre existence. On recherche l'intonation et le geste perdu, l'enthousiasme et l'innocence de ce moment passé. Mais l'odeur d'un matin calme dans une forêt d'automne n'est là que pour faire sentir à quel point la Terre a tourné depuis cet autre matin dans une autre forêt.
La mémoire est parfois une malédiction, le souvenir une blessure morte-vive.



On avance.